KURT & ME (puro azar)

Estética Pulp
el Príncipe está en Roma, la espera, a ella. Es su cumpleaños. Pero nunca llega. Dicen por ahí que se quedó enredada en Londres. No se sabe (mejor así). Entonces deciden, y decide, que lo mejor es internarse. Limpiar el cuerpo. Un tiempo encerrado es bien, imagino que imagina. Pero no soporta el silencio y decide volver a casa. A Seattle. En el camino devora todo lo que encuentra. Cuando llega hay una nota sobre la mesa del comedor:
Hi, honey:
Frances & me will stay in *****(ilegible). At the little night table your birthday present.
Kisses.
Courtney.
Se toma su tiempo. Mira el reloj de pared que hay en la sala y piensa. No sabe que hacer. Luego camina hasta el invernadero

Kurt & Courtney
Es puro azar

/de nuevo/

Kurt & Me
así está mejor. Más claro. Un hombre, una cámara, un auto. Todo pagado por la bbc. Y América. Nada más Una obsesión. Kurt & Courtney (Kurt & Me, de todo mi gusto). Road movie. Los acontecimientos que se suceden... lo siento, Jorge. No puedo. Intentar escribir en un tono objetivo me resulta imposible. Además es de él de quien estamos hablando. Esa obsesión. Puro amor

Break aclaratorio a petición de Jorge (al otro día)
antes, incluso antes de ver la película, vicios. Preconceptos. Escucho mucho. Mucha música. Creo que es lo mejor. Hasta adopto cierta actitud. Adolescente. Pero no sabía. Nunca. Comienzo el film y me doy cuenta de eso. Y no me sorprendo. Lo acepto como un condicionante lógico. Único. ¿Qué más podría esperar? Y sobre todo eso. ¿Esperar? ¿Por qué? ¿De quién? ¿De él (El Príncipe)? Sí. Inevitable. Pero cero música y eso es fascinante. Nada sobre él. Nada que yo no sepa. Nada nuevo. Una película sobre M. M. sin la escena esa del vestidito y la salida de aire. Jorge dice siempre (alguna vez que supongo siempre): Sobre todo no. Eso. Kurt & Courtney sobre todo no. No Courtney. No Kurt. Únicamente Kurt & Me, digo. Sobre todo él. El del micrófono. El conductor que busca. No, que conduce. Recorrido inútil en su esencia. No. Ningún recorrido es inútil, por inútil que sea. El recorrido es en sí mismo. Eso, eso es. Luego de los vicios, y de la música, y de los preconceptos, y de todo, está la película. Nada más

Estética I think of you all the time
hello, hello, hello, how low?  Ya no hay tal.  Sólo un chiste de ensayo.  Le dice, él, a Novaselic.  Así está bien? ¿sí? ¿más? ¿cuánto más?  Luego echan a reír.  Sí, así está bien.  Sólo un poco más le termina diciendo.  Aquí en mi cuarto a mil años de distancia (mil es una buena cantidad, es la cantidad, considerable).  Mi cuarto, a mil años de distancia.  Ya no soy un adolescente.  Pero escucharlos es eso.  Ser adolescente de nuevo.  No.  Sólo la sensación que permite.  Eso, estar así.  Sencillo.  Todo es culpa de Jorge.  Jorge no sabe lo que hace.  Ahora tal vez quiera guitarras distorsionadas y todo eso.  Traicionar debido a las circunstancias.  Este modo de vida.  Tan austero.  Y agradezco los espacios de silencio entre track y track.  Sin asombrarme.  No es que no soporte el ruido.  Me gusta. No es eso.  Sólo que, no sé.  El silencio.  Eso, el silencio.  Después. Ahora es imperativo.  Total que la marca (sello, grabado, seña) está. Indeleble.  Pero ya no.  No ruido, no sonido.  Nada.  Ni siquiera leve.  El del computador, a veces tan molesto.  Pero inevitable.  Se siente.  El ritmo imperativo.  Imponente.  Sostenido.  Sosteniéndolo todo

bien, tal vez no sea ruido lo que quiera. Tal vez no. Sí. Lo que quiero es silencio. Alguien (Mauricio) dice que Kurt & Courtney podría haber sido cualquier otra cosa, otras personas, otros lugares. Pero no. Ahora sí. Puro silencio. Afuera hace frío. Solamente se escuchan algunos carros pasar. Algunas voces, pero suave. Lejos. Hay una niña acostada en mi cama, de espaldas. Lee algo, no importa. Ella. Tal vez no es el momento. Pero bien: la imagen de la imagen. Muchas veces en el documental. Primero desde el asiento delantero la imagen duplicada. El marco del parabrisas y la calle que se deja recorrer. Un auto y América. Tal vez el sueño de una generación. Imposible saberlo. Al menos para mí. Pero atrae. La forma. El recorrido. Segundo la última imagen. No. La penúltima. Así, zoom digital sobre el rostro. Nada más hermoso y claro para mí. Nada más patético (perfecto final para una película de amor). El Príncipe, él. Eso. La imagen en la pantalla. Pura virtualidad. Imagen reciclada por los canales locales. Entonces eso de El Príncipe no es tal. Bueno, sí lo es. Pero en la esencia pura. Pura virtualidad. Desde el principio. Nada que objetar. Objetarle. Pero hablar, decir algo de él, estúpido. Del film, también. Una cámara. Una obsesión. Cero pretensiones. Ninguna esperanza. Ninguna historia que contar. Who killed to Kurt Cobain? ¿A quien le puede interesar? A él, al otro él del film, tampoco le importa. Sólo es la aproximación. Alguien más lo ha hecho. Muchos más. Libros cada tanto. Eso pasa con las estrellas. Inevitable. Pero él, el otro, no. Eso. La obsesión. Él, el del documental, no sabía, no lo sabía, nada sabía. Aún. Todavía. Una estrella es una leyenda. Ahora en la internet. Pero sólo algunos trozos sueltos. Una carta. Algunas fotos. Dos o tres entrevistas. Datos imprecisos. ¿Acaso importa? ¿Importa? Pero el film. Eso. De eso tengo que hablar. Escribir. Del film. Pero nada. Ninguna pregunta. Ninguna inquietud. Tal vez: ¿alguien sabe quién es? Esto ya lo he preguntado. Él, el otro él del documental, no tiene esperanzas. Ni siquiera intenciones. Sólo tiene una cámara al hombro y un auto. Un auto para recorrer América. El camino que va a ninguna parte es largo

/de nuevo/

Kurt & Courtney (Kurt & Me)
un hombre. Cualquiera. Una obsesión. Una estrella de rock. Una cámara. Un auto. Y América. Los detalles sobran. El resto es azar. (Casi.) Al final zoom digital sobre nada. Pura virtualidad (así está bien). Al final la imagen del afiche. No el del unplugged. Él niño (Principito). Y La sonrisa. Eso. Nada más. 1967 - 1994